Cette histoire inspirée d'une histoire vraie est une fiction triste. J'extrapole les idées et les pensées et donne une fin ouverte au bonheur. Car pour moi, rien ne vaut d'être heureux dans sa vie de "femme" ou "d'homme". Sans rien enlever aux bonheurs d'être parent... Un jour les enfants volent vers leur nid, leur vie et leurs petits oisillons... Il faut alors savoir jouer avec plaisir dans notre jardin d'amour et de bonheur propre et juste à nous...
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Il
faisait un peu gris, lourd. Elle avait 12 ans, peut-être 14 aussi. Je ne me
souviens plus très bien des détails racontés près d’une bouteille de rosée.
Elle
avait les jambes d’une gazelle et le pas décidé. Lui. Solitaire. Jouant au parc
pour la voir mieux et plus près l’été. Il a plus de chance là pour l’aborder
qu’ailleurs. Ailleurs, ce sont ses frères qui veillent ou ses amis. Car elle en
a. Une joyeuse bande à part ça. Pas qu’elle soit plus populaire qu’une autre,
mais elle aime l’amusement, elle aime être entourée et ce que permet de faire
un groupe! Les niaiseries se font mieux à plusieurs… Moins risqué de se faire
prendre que seule…
C’était
l’été et la rentrée scolaire encore bien loin. Les gars jouaient quand même au
hockey dans la rue, les filles se faisaient dorer la peau au soleil. Le temps
de l’innocence qui se perd à petits coups de regards et de phrases lancées,
malhabiles.
Ces
deux-là sont sous le radar. Non pas de cupidon, mais d’un désir crasse qu’ils
ne comprennent pas encore. C’est écrit dans le ciel. Ils se connaîtront un jour
bien mieux et pas juste par leur prénom.
…
Leur
histoire commence par cette journée grise et se poursuivra sur des multitudes
de lunes, pleines ou noires… Comment pouvaient-ils savoir ce matin-là qu’ils
mettaient la lettre majuscule à une histoire fleuve? Comment pouvaient-ils
imaginer qu’ils inventeraient mille et un points de suspension, d’interrogation
et d’exclamation? Personne ne peut croire que le désir et l’amour soient si puissants
et dévastateurs. On a tous en tête les belles images des films d’amour qui
finissent bien. La leur… ne se termine jamais. Comme un éternel recommencement,
les chapitres d’un livre qui n’arrête pas de s’écrire et qui se lit, une boîte
de mouchoirs à la main. Rarement légèrement.
…
C’est
une histoire triste qui a parfois des allures de fêtes foraines, une histoire
qui se joue comme une tragédie grecque, mais aussi comme un théâtre d’été. Des
portes claquent, des rêves volent en éclats. Des mensonges se trament… Et
toujours le désir. Le désir d’aller au bout de cette chose qui dévaste, qui
prend toute la place dans le corps et dans l’âme. Cette chose qui au final,
froidement regardée, n’est pas si bonne que ça. Banale même. Le cul quand même.
Ça beau avoir de grandes ambitions, arrive un temps où ce n’est tout de même
que du cul. Le sexe dans cette histoire est souvent meilleur en pensées que
dans la réalité. Trop terre à terre la réalité. Cette histoire qu’ils rêvent
tous les deux, dans le monde réel se bute à des aléas bien trop petits et
grands à la fois. Ça ne se peut juste pas.
Et
pourtant.
Il
ne manque pas grand-chose à la recette de cet amour qui dure depuis trop
longtemps. Comme une fixation d’enfants têtus à qui on a refusé le bonbon et
qui en parlent encore adulte, en disant à quel point leur vie aurait été changée
par cette sucrerie…
Donc…
Que
manque-t-il donc dans ce mélange de deux êtres qui se torturent à trop rêver
toujours l’un de l’autre?
Un
peu de temps, de disponibilité peut-être. Un soupçon de laisser-aller.
Peut-être la recette originale a-t-elle trop le goût de fumée aussi?
Peut-être
manque-t-il une bonne tasse d’abandon?
…
Toujours
est-il que, mus par un rythme qui leur est propre, ils se cherchent, se
trouvent, se goûtent encore, se sentent et se laissent… Malgré le temps qui
passe, les enfants, la vie qui continue, l’autre reste toujours quelque part
dans ce cerveau reptilien des amours qui ne meurent jamais.
Peut-être
que ça fait mille vies qu’ils sont amants et que leur beauté a fait ombrage à toutes ces déesses et dieux du monde. Ils se sont mis en colère et les ont condamnés!
Se
désirer, se chercher, se retrouver, s’aimer… Pour ensuite pleurer la démesure
de leurs incompréhensions, leurs incompatibilités.
Voilà leur châtiment!
…
Si
l’un et l’autre sont certains de s’aimer si fort…
Si
se laisser encore et encore, ne change rien aux sentiments qui les habitent.
Pourquoi
ne pas faire place au possible?
Ailleurs! Sur d'autres peaux, d'autres odeurs?
Avec quelqu’un d’autre?
Peut-être au fond, est-ce là la réelle punition des dieux?
Rendre
tous les autres possibles invisibles?
Je ne peux croire que les dieux soient si violents.
La punition d'avoir été beaux et purs dans l'amour et le désir, ne
peut durer si longtemps.
Il
faut une tempête pour briser ce barrage qui retient la plénitude depuis si longtemps!
Il faut enfin apprendre
à désirer l’autre, savoir qu’il est en nous pour toujours et comprendre en soupirant, que les
impossibles prennent trop de place pour se priver de la vie qui coule enfin!
Apprendre à voir avec des lunettes neuves, qui rendent les autres visibles,
enfin.
S'émerveiller de l'immensité de l'offre et de ses beautés!
Croire
que le meilleur est à venir.
Sans cette autre moitié qui nous retient bien malgré lui/elle. Sentir sa présence, savoir que ça ne nous quittera jamais. Ressentir profondément qu’il ne souhaite
en somme, que notre bonheur.
Alors…
Courir!
Loin!
Allez
le prendre, le saisir par la peau du cou et le savourer à tous les instants que
notre souffle le permet!
Saisir
que le désir imprimé si jeune n’est viable que dans les rêves que le sommeil
apporte.
